Chocolat blanc suave

Chocolat blanc suave

Noisettes éclats d’Italie

Nectar délicat.

Il fait bon dans la salle, les vitres embuées laissent deviner les silhouettes des passants qui semblent presser le pas dans la grisaille. Chacun vaque à ses affaires, se croise, se dépasse, va et revient.

- Maman !

Julie, perdue dans ses pensées, sursaute soudain ! Face à elle, deux grands yeux l’observent avec un sérieux immédiatement démenti par les moustaches nacrées apparues au-dessus de la lèvre.

- Maman, je suis prête, j’ai tout bu ! On y va ?

Julie sourit devant le petit nez froncé.

- Oui, ma grande, je paie et on sort.

Charlotte proteste :

- Non, non, non, pas aujourd’hui ! Aujourd’hui, c’est moi qui paie. J’ai même apporté ma tirelire exprès ! La petite se lève et se dirige solennellement vers la caisse pour régler les consommations. Elle compte avec soin les grosses et les petites pièces pour arriver à la somme juste.

Dans la rue, l’air frais embaume du parfum des gaufres chaudes.

Écharpe grisaille

Éclats de ciel bleu azur

Promesse ténue.

La rumeur du centre-ville laisse la place à quelques chants d’oiseaux discrets, Charlotte les accompagne à mi-voix, les joues rosies par l’effort. La rue monte en serpentant entre les vieilles maisons à pans de bois.

Julie la suit, attentive et attendrie. Cette jeune personne lui en rappelle une autre !

Parvenues sur la place, tout en haut de la rue, le soleil est au rendez-vous et leur fait un clin d’œil. Les toits de tuiles s’illuminent par instants. Charlotte glisse sa main dans celle de sa mère.

- Dis, tu crois qu’il y aura de la confiture ?

- Charlotte, tu es une gourmande, tu viens de boire un chocolat !

- La confiture, c’est moi qui l’ai faite, se justifie Charlotte.

- Oui, enfin avec un peu d’aide, tout de même, non ?

La pente se fait plus douce en arrivant vers les vignes. Les gravillons roulent sous le pied. Au carrefour, une silhouette.

- Papa !

Charlotte se précipite et saute dans les bras de son père !

- Tout doux, ma belle ! Alors, il était bon ce chocolat ?

- Oh oui ! Et puis tu sais, j’ai payé, toute seule avec mes sous ! J’ai fait un cadeau à maman !

- C’est très gentil, ma grande !

C’est main dans la main que les trois arrivent dans la petite cour. Noisette, toujours aux aguets, les salue d’un jappement bref. Marie Séraphine leur sourie.

- Entrez, entrez, tout est prêt !

Émile sort de son atelier et secoue les copeaux restés accrochés à sa blouse.

Lumineuse soirée

Éclats de rire chaleureux

Bonheur tranquille

 

....

 

Une chronique de Marie Séraphine - Novembre violoncelle...

L’ocre fauve de la flamme chancelante monte et réchauffe le plafond bas et gris au dehors. Les cuivres patinés brillent doucement à cette lumière incertaine. Il fait bon se pelotonner dans la lumière douce et se laisser aller à rêver.

Voilà que sonnent cinq heures. Les mots de Marie Séraphine s’enchainent sur le carnet. Son stylo court sur le papier. Le ciel obscurément blanc, opaque, supprime provisoirement la ville.

Au creux de ce cocon ouaté, apaisée, elle remonte le fil de sa vie. La petite fille aux couettes a fait son chemin, riche, chaotique, changeant et incertain. Ses pas l’ont menée au gré du hasard, et le hasard fait parfois bien les choses, sourit-elle.

Sa curiosité du monde et des autres est intacte, sa soif de lectures et de partage tout autant. Demain, elle retrouvera cette vie-là.

Mais à cet instant, elle savoure pleinement cette pause, cet intermède de douceur et de liberté. Elle est chez elle dans sa maison des nuages, à sa place, celle qu’elle s’est choisie, enfin !

Noisette à ses pieds suit son travail, soutien discret. Cette fin d’après-midi appelle un rooibos vanille.

Ancrage

 L’œil d’abord glisserait sur la moquette grise d’un long corridor, haut et étroit. Les murs seraient des placards de bois clair dont les ferrures de cuivre luiraient d’une chaude patine.

Alors, avancer, en direction du puits de lumière ocre, jaune et changeant. A l’entrée de la pièce principale, s’arrêter et prendre le temps d’une inspiration profonde, les joues colorées de rose, aux premières lueurs de l’aube flamboyante.

Traverser tranquillement la pièce, d’un pas léger. Ouvrir la porte fenêtre en grand, laisser entrer l’air très frais, laisser le regard glisser sur l’automne mauve aux parfums de mousse. Prêter l’oreille et deviner le chant de l’eau sauvage et libre.

Avancer encore et sortir. Respirer le paysage à plein poumons, yeux grand-ouverts. Se fondre dans cet univers immense, jusqu’à n’être plus que sensation, l’espace d’une heure ou d’un instant.

Se laisser revenir à soi sereinement, rentrer.

La journée pourrait alors commencer !

....

 

M -

Migrations…

Le violoncelle me prend et m’emmène. Je me laisse bercer, emporter. Me reviennent ces années d’étudiante. Je me revois dans ma modeste chambre qui m’était un royaume. J’y passais mes week-ends, et une bonne partie de mes vacances aussi.

C’étaient mes premiers pas d’adulte autonome, avec 3 francs six sous en poche. C’étaient les poulets à 12 francs, cuisinés à la congolaise, avec application, cuits pendant des heures et mangés à 3 heures de l’après-midi ! Dans ces grandes occasions, nous refaisions l’aménagement des chambres, le mobilier passant aisément de l’une à l’autre, pour fabriquer une grande tablée.

Nous étions souvent les seuls résidents de l’étage, les autres étudiants rentrés pour le weekend.

Une autre bande, toujours estudiantine, un peu plus tard. Les crêpes du dimanche soir cuites sur la plaque électrique clandestine, avec le pot de mauvaises confitures d’abricots, dévorées assises par terre, dans la chambre de l’une d’entre nous !

La vie était douce et allait de soi, pas d’inquiétude particulière sur l’avenir. Pas de blues du dimanche soir non plus. J’entendais les autres étudiants « migrants » hebdomadaires, rentrer, au rythme des arrivées de train. Je les croisais parfois, dans les couloirs, plus ou moins pâles et défaits. Ils avaient l’air de revenir au bagne, je ne les comprenais pas, j’étais « chez moi ».

Cette sensation ne m’a d’ailleurs jamais quittée. J’ai toujours été « chez moi », partout où j’ai habité, et le suis encore aujourd’hui, plus que jamais auparavant, sans doute !

Par les hasards de la vie, je suis à mon tour devenue « migrante plus ou moins hebdomadaire », mais je savoure avec un égal bonheur les départs et les retours. Je suis chez moi, là-bas, je suis chez moi, ici.

Soir ...

Le ruban d'asphalte s'étire nonchalamment sur le chemin du retour. Le soleil énorme et rond étincelle et pique les yeux, semblant redoubler de force, comme pour éviter l'échéance inéluctable de la fin de journée.

Il est l'heure de rentrer, l'heure de revenir, l'heure de fermer provisoirement la parenthèse, en douceur et sans mélancolie.

Demain, demain, demain les heures comptées et rythmées, les tâches à accomplir, les imprévus, les urgences, les activités, le monde foisonnant, parfois surprenant, passionnant tout autant que fatigant, souvent.

Mais là, pour un moment encore, alors que les kilomètres filent, savourer ce parcours, comme un sas, une transition, laisser infuser les sensations.

J'écris !

C’est souvent à la lueur diffuse et ambigüe des réverbères de la ville endormie, aux premières petites heures du jour nouveau encore à venir que je m’installe à mon grand bureau pour écrire, le dos bien calé dans mon fauteuil.

Je ne sais plus écrire à la main, mes ratures et autres lettres malformées me dérangent. Quand je serai grande, je ferai de la calligraphie pour y remédier !

Le clavier de mon ordinateur me satisfait d’avantage, ou plutôt me perturbe moins.

Je perçois le silence qui m’entoure et m’enveloppe malgré mon casque sur les oreilles. Je pars pour un voyage en liberté au son d’une playlist de musique classique, suffisamment fournie pour que je puisse me laisser surprendre, et assez connue pour y retrouver mes morceaux « Madeleine de Proust ».

Je laisse venir les mots et les sensations, les phrases se posent et s’organisent, « je » ne suis plus, « je » disparais, le texte est là, comme une entité indépendante. J’écris, j’écris, sans connaitre nécessairement la suite, sans avoir l’impression de décider de quoi que ce soit finalement. Mes doigts vont tous seuls sur le clavier.

Puis le texte est là, terminé.

Après la dernière relecture, je lève les yeux de mon écran, c’est le point du jour. La ville se met en mouvements.

J’écris pour m’amuser, j’écris pour dire, j’écris pour faire le tri, j’écris pour m’oublier, j’écris pour devenir, j’écris.

Brumes....

La ville semble se recroqueviller sous les bourrasques. Le vent froid charrie des grains de sable qui viennent s’amasser au coin des rues. S’y mêlent des gouttes d’eau salée.

Les volets sont clos, aucune trace d’une quelconque activité humaine ! Personne !

Pourtant, émergeant peu à peu, deux silhouettes s’avancent d’un pas déterminé, presque avec enthousiasme ! Dans cet univers jaunâtre, à la lueur diffuse et ambigüe des réverbères, elles se rapprochent d’un pas si léger qu’elles semblent danser.

Les boucles d’oreilles de ces jeunes sirènes parviennent à capter des éclats de lumière, et envoient des signaux d’un parallélisme et une régularité déconcertants….

Et c’est lorsque mon oreiller glisse au sol que je me réveille, mon livre ouvert encore à la main. Je sourie et m’interroge sur cette étrange fantaisie ! Mon regard s’arrête soudain sur ma table de nuit. Je me fige :

Deux boucles d’oreilles inconnues, exactement symétriques, en forme de sirènes, brillent par intermittence….

Les mots d'Emile : la clé

Noisette sur ses talons, Emile traverse la cour en direction de son atelier. Le temps gris et cotonneux prête à l’introspection tranquille. Les fruits du savonnier forment une guirlande mordorée.

Noisette est sa seule compagnie aujourd’hui. Julie a repris l’école et doit être occupée à décorer ses nouveaux cahiers tous neufs. Marie Séraphine termine la relecture de son manuscrit sur le point de partir chez l’éditeur. Il savoure ce temps de pause.

Il pousse la porte de son antre chaleureux. C’est tout à la fois son atelier, son refuge, sa bulle et son bureau, son lieu. Les parfums de copeaux de bois lui mettent le sourire aux lèvres. Il décroche la clé accrochée au clou. Cette clé n’a rien d’extraordinaire. Elle n’est ni grande ni belle, juste patinée par les années. Depuis qu’il l’a accrochée là, personne ne semble y avoir prêté la moindre attention, ni questionné son usage.

Au fond, de la pièce, il s’assoit sur son tabouret, devant la table en noyer foncé. Il passe la paume de sa main sur le plateau usé. Il insère la clé dans la serrure du tiroir, sans la tourner pourtant, ce dernier n’étant plus jamais verrouillé ! Mais Emile, sans en connaitre la raison, ne se sent autorisé à ouvrir le tiroir que lorsque la clé est à sa place, comme un sésame.

Le tiroir coulisse maintenant sans peine, depuis qu’il l’a restauré. La table était en piteux état lorsqu’il l’a installée là. Avec beaucoup de délicatesse, il s’est attaché à lui rendre sa dignité perdue. C’est une vieille dame, modeste, qui n'a sans doute jamais été prestigieuse, mais qui a traversé les époques. Il ne l’a jamais connu glorieuse ni neuve ! Elle était déjà vieille lorsqu’elle portait le sapin de Noël de son enfance.

Le trésor contenu dans ce tiroir n’est riche que de souvenirs et d’émotions, et passerait juste pour du bric-à-brac  oublié là, aux yeux d’un non-initié. Il écarte tranquillement les menus petits objets. Il sait exactement ce qu’il est venu chercher et le trouve avant même de le voir. Elle est là, posée bien au fond, dans le sac en tissu, protégée dans son carton jauni.

Emile pose l’étui sur la table et l’ouvre. Il connait bien cette photo en noir et blanc. Ce n’est pas une photo des studios Harcourt mais il en émane tout autant de solennité et de sérieux. Même si la mariée n’est pas en robe blanche ; elle porte une veste de tailleur gris ; le voile blanc et le bouquet sont éloquents. Le marié porte un costume sombre et la cravate. Il regarde droit devant lui avec un petit sourire, elle sourit aussi, mais son regard semble attiré sur le côté.

Comment et quand se sont-ils rencontrés ? A quoi pouvaient-ils bien penser en ce moment précis ? Cette histoire‑là leur appartient. La vie n’était probablement pas facile pour des jeunes gens, dans ces décennies d’après-guerre. Leurs dures années d’enfance les avaient-elles préparés aux multiples difficultés qu’ils allaient rencontrer par la suite ?

Emile songe qu’il aurait bien aimé rencontrer ces deux-là au moment de la photo. Sa curiosité aurait alors été insatiable ! Alors qu’il range avec soin le sac de tissu, bien à sa place, ses doigts touchent un objet qu’il ne reconnait pas. Là, au milieu de tous ses petits souvenirs personnels, ses bouts de ceci ou de cela, glanés çà et là, qui ne parlent qu’à lui, il trouve un joli caillou blanc.

Il ne reconnait pas le caillou mais comprend vite d’où il vient et qui l’a déposé là ! Il ressemble comme deux gouttes d’eau à ceux qui roulent sous les semelles dans les chemins de vigne les jours de vendange ! Dans quelques années, une jeune demoiselle devenue jeune femme viendra peut-être elle aussi insérer la clé dans la serrure du tiroir toujours ouvert…