Un conte....

Minuscule, proprement minuscule ! A tel point d’ailleurs qu’on n'en distingue le contour qu’en arrivant presque à sa porte. Cet aéroport ressemble davantage à un banal hangar, avec ses murs ocres et verts comme s’il devait se dissimuler dans le paysage, à peine toléré, comme clandestin.

Voilà bien un fragile point de départ pour un voyage qui tient pourtant de l’odyssée. Ne pas se laisser impressionner, quelques livres comme viatique, partir, tels les descendants de tous ceux qui ont effectué le même périple au fil du temps.

Partir, s’évader, embarquer, laisser venir le bonheur et l’ivresse de la légèreté, avant de se poser délicatement au pays du peuple des Pages Sages.

Discrets, presque fluets, le voyageur distrait pourra les croiser sans même les remarquer. Tels des caméléons furtifs, ils se fondent dans la nature foisonnante qui les entoure. Les rencontrer se mérite et demande qu’on y prête attention.

Affairés et diligents, ils vont et viennent, tout absorbés par leur tâche. Leur journée commence toujours par le même rituel : ouvrir chaque matin un livre emprunté la veille au soir au voisin, y piocher trois mots et les offrir au premier être vivant qu’on croise. On pourra les chanter, les clamer, les susurrer, les chuchoter, les hurler, selon ce qu’on trouvera le plus adéquat ! 

 

 

Ils partent ensuite, en suivant très exactement leurs envies et les inspirations du moment. Un jour de mélancolie, tel marchera le long du ruisseau, à pas lents et tranquilles. Ce même ruisseau que tel autre avait suivi la veille, avec joie, bonheur, exaltation et éclatant de rire !

Parcourant ainsi leur monde, on les voit soudain stopper net et s’emparer prestement qui d’un calepin, qui d’une feuille arrachée d’un carnet, qui d’un livre aux pages blanches. A la craie, au fusain, au crayon ou bien encore à la mine de plomb, ils esquissent, dessinent, copient, illustrent, peignent à grands traits.

Ce sont des collecteurs créateurs !

Cueillant parfums et couleurs, sensations et odeurs, ils créent, imaginent, inventent un catalogue de mots nouveaux, inédits, jamais encore prononcés, tout à la fois les plus sobres et les plus percutants possible. Des mots indiscutables, qui se suffiront à eux même !

Épuisés par ce dur labeur, comme des convalescents ouverts à autrui, si le ruisseau est très sauteur et cascadant, ils vous adresseront gentiment la parole pour peu qu’ils vous sentent suffisamment réceptif.

J’eus ce bonheur, alors que je déambulais au hasard. J’entendis soudain une petite voix suave murmurer : « voluptique, ....voluptique…. Voyons voyons, oui, voluptique, c’est tout à fait ça ! Vite, je le note et je le porte au catalogue ».

Les sens en éveil, je continuais ma route. Ce fut cette fois une voix grave et concentrée qui s’exclama : « J’ai trouvé ! Musicriture, bien sûr, oh oui, c’est formidable, musicriture ! » On pourra remarquer que les habitants de ce bout du monde ne manquaient pas de donner parfois dans une très légère autosatisfaction !

Le dernier mot que j’entendis lors de ce séjour fut « Flutisme ! », sur un ton quelque peu désabusé !

Je pris le chemin du retour et retrouvais, songeur, l’aéroport. Le sens de ces mots ne m’avait pas été expliqué, j’avais pourtant parfaitement compris ce qu’ils signifient à l’instant même où je les avais entendus !

Voilà bien de la poégination ! 

 

 

Chez moi....

 

Chez moi, c’est juste à côté, tout à côte, pas loin

Les yeux grands ouverts sur la vie,

Les espaces infinis, la musique des couleurs,

Le silence des harmonies douces et lumineuses, l’air bleu profond

 

Chez moi, c’est mon chemin, c’est ma route,

C’est mon itinéraire, sur lequel j’avance,

Habitée du monde, libre et légère !

Le piano de Chopin - Une chronique de Marie Séraphine

Allons, ce sera nuit de veille. Ce soir, le piano de Chopin sera son compagnon. Au fil de ses dernières lectures, une citation jusque-là inconnue pour elle s’est présentée à ses yeux de manière insistante :

Albert Camus a dit au cours d’un entretien en 1951 : « Tout ce qui dégrade la culture raccourcit les chemins qui mènent à la servitude ».

Ces paroles méritent qu’on s’y arrête, songe Marie Séraphine ! Elles résonnent si fort dans ce monde désorienté ! Elle s’interroge sur sa culture, celle qu’elle considère comme sienne. Quels en sont les piliers, les éléments incontestables ?

Sa culture, ce sont sans doute d’abord les mots : les récitations apprises à l’école, ce cancre rêveur de Jacques Prévert, la folie des dix-sept ans de Rimbaud sous les frondaisons de la promenade, la pluie de Verlaine, mais aussi le « J’accuse » de Zola, les mineurs de Germinal, "Le chat" d'Appolinaire, le "Demain dès l’aube" d’Hugo, Ulysse qui fit un beau voyage de Joachim du Bellay, le mythe de la caverne de Platon rencontré plus tard, le doute comme pilier de la raison, prôné par Socrate et Montaigne. Les mots plus contemporains de certains éditorialistes qui laissent fort heureusement à penser que certaines valeurs sont bien vivantes encore.

Ce sont aussi les romans dévorés en toutes circonstance : les aventuriers de Jules Verne, les détectives en herbe des séries de la bibliothèque verte, suivis par de nombreux autres au fils des années. Des textes flamboyants et bouleversants aussi qui parlent d’ailleurs lointains et d’humanité, de la Commune, de l’Afrique du Sud au temps de l’apartheid, de l’esclavage et des colonisations, de l’oppression, des guerres passées ou actuelles.

C’est aussi tous les films de cinéma, face au grand écran, qui l’ont souvent émue autant que révoltée.

Sa culture, son monde, c’est aussi « La liberté guidant le peuple », Mona Lisa, Manet, Monet, Renoir, Van Gogh, Picasso et Magritte, la lumière des peintres flamands, les œuvres de Banksy comme autant d’évidences ; ce sont les notes aussi, celles du violoncelle, chaudes à l’oreille, le piano de Chopin, le « Salut d’amour » d’Elgar, les larmes de Brel, « la tendresse » chantée par Bourvil, « Le frère » de Le Forestier, « Les copains d’abord » de Brassens, c'est "La chanson de Craonne", qui dit la folie de l'homme, et nombre de nouveaux textes beaucoup plus récents qui font écho souvent à ceux-là. Ce sont aussi les mots d’autres langues qu’elle ne comprend pas mais qui la saisissent tout de même.

C'est encore la grâce malicieuse des miniatures sur le mur ocre d'un cloître, un matin d’été, c'est aussi la majesté des arbres pluri centenaires, c'est cette paix habitée de la pénombre dans l’église fraîche.

Sa culture, c’est aussi la curiosité, la liberté de se tenir à l’écoute des souffrances du monde, la liberté d’en parler et de s’en indigner, aussi.

Sa culture, c’est aussi le verre de rouge qui accompagne le pain et le fromage de chèvre, l’omelette qui supporte d’ailleurs bien le même rouge, c’est le vin bourru avec les châtaignes, les grappes de raisin qui bavent sur le menton, avalées dans les rangs de vigne sous les premiers frimas des brouillards de l’automne, ou bien encore la grande lampée d’eau fraiche à même la gourde, au détour du chemin.

C’est encore l’émotion brute à la rencontre d’un paysage furtif, le bouleversement de redécouvrir ce parfum de chèvrefeuille oublié sur un chemin en Écosse, c’est se sentir infime sous le ciel étoilé, c'est le silence enveloppant des matins de neige, le flot de la rivière et les vols majestueux des grues qui viennent se poser sur le lac le soir venu.

Marie Séraphine ne sait pas ce que Camus pouvait avoir en tête au moment où il a prononcé ses paroles, l’époque était bien différente, mais elle se dit elle-aussi que la culture est bien avant tout le fondement même de la liberté.