Une chronique de Marie Séraphine : l'attente !

 

Le chat me regardait comme s’il savait ! Lui aussi semblait attendre, au moins autant que moi ! La journée s’étirait longue, longue, comme une veille de grand départ ! Il se posait, s’étalait sur le sol frais, tranquille un moment. Puis se relevait, repartait, cherchait sa place ! Nous étions tous deux fébriles, impatients, nerveux, dans une communion sans parole ! Le temps devenait presque palpable, les secondes comme autant de petits cailloux alignés !

Finalement, de tours en détours, de rangements en dérangements, une petite sieste ici, un peu de lecture là, la journée avança tout de même ! Je jure bien n’avoir jamais appris à lire l’heure à mon petit clown mais quelques minutes avant l’instant, il se posta à la fenêtre, droit, les moustaches en alerte, concentré à l’extrême !

Soudain, avant même que je n’entende le ronronnement si reconnaissable, il pencha la tête sur le côté, se redressa encore. Ne pas se précipiter, faire durer, cette fois avec le plaisir désormais certain, savouré par avance. Les portes qui claquent, celle de droite avec un son particulier, la clochette du portail qui tinte, les pas petits et grands sur le gravier de l’allée, les murmures et les rires étouffés….

Enfin, enfin, la porte s’ouvre, ils sont là ! Les embrassades et les câlins forment une mêlée joyeuse, le chat s’incrustant au milieu, pour passer de bras en bras et récolter son lot de caresses !

Il avait été bien long, ce mois, loin les uns des autres ! Le temps qui n’en finissait pas quelques heures plus tôt semblait soudain manquer pour tout se dire, pour se retrouver, pour retisser le cocon !

Le petit veilleur quant à lui, reprit sa place habituelle, rasséréné, à nouveau tranquille, avant de se rouler en boule, bailler et s’endormir du sommeil du juste ! Il était épuisé !

La boite, notre boite

 

C’est ensemble que nous l’avons choisie, à moins qu’elle ne nous ait choisis ! Un après‑midi de nonchalance, déambulant au hasard des ruelles de la vieille ville, nous laissions nos pas nous mener, au gré des ombres reposantes.

Ni l’un ni l’autre n’avions jusqu’à lors eu l’occasion d’entrer dans cette boutique à la façade d’un bleu lavande défraichi. Pourquoi cette fois-là ? Il est des hasards qu’il convient de prendre pour ce qu’ils sont !

Dès l’entrée, sans nous concerter une seconde, l’évidence nous a saisis :

-         - Tu as vu cette…

-         - … boite, elle est, elle est..

L’achat réglé, nous sommes ressortis, la tenant précautionneusement. Ce sera notre boite, la nôtre, la seule, l’unique !

Minuscule, mais assez grande pour nos trésors les plus précieux : un mot, une menue brindille, un papier à cigarettes, roulé très fin, sur lequel est inscrite une étonnante maxime : « Les chevaux peints se sentiront libres de correspondre à ce que bon leur semble ! »

Depuis ce jour, nous échangeons la boite à tour de rôle, lestée du dernier trésor trouvé, que nous offrons comme cadeau, gage de notre amitié.

Kétala :

Moi, boite délicate, je suis l’écrin de l’amitié de ces deux-là, messagère de leurs émotions partagées.

 

Baguenaudage et autres billevesées

Le vélo nonchalant, il fait bon flâner le long des chemins. Pourquoi se hâter, la vie est bien trop courte ! Cueillir les parfums, regarder et observer ! Se saisir de ce moment fugitif qui sera bientôt enfui.

La radio décline quelques chansons réalistes. Alors que les larmes de pluie glissent sur les carreaux, à l'été finissant, Marie Séraphine laisse divaguer ses pensées…

Plutôt que d’emprunter les autoroutes, se perdre avec bonheur sur quelques départementale 12 ! Errer soigneusement au hasard des rencontres, s’attarder avec application sur ces petits évènements minuscules, tout aussi inutiles que totalement indispensables !

A propos de parfums…. Marie Séraphine fronce le nez… les effluves qui lui parviennent la précipitent dans la cuisine…. Il est plus que temps de sortir le crumble du four ! Rêverie et gastronomie ne font pas bon ménage !

Ce soir sera doux. Emile et la petite Julie viennent diner. La porte entrouverte sur le vol en rase mottes des hirondelles, à la lumière douce de la petite lampe, on discutera des grandes choses de la vie… et du rôle majeur de la cardamome dans les muffins !

Une rencontre....

 

Une matinée....

Il pleut ce matin, gentiment, tranquillement ! Marie-Séraphine a laissé la porte de l’atelier entrouverte pour mieux entendre le chant guilleret de l’eau qui s’écoule. Les feuilles du savonnier frétillent d’aise sous la douche ! Elle écrit et rature sur les pages de son cahier tout neuf, elle griffonne, gomme, se relit, corrige et repart.

Elle a envie de dire l’histoire des quelques-uns dont elle a croisé le chemin. Elle pense notamment à cet indien triste et plein d’humanité, là-haut sur sa montagne isolée. Qu’est-il aujourd’hui devenu ? Elle ne le saura sans doute jamais. Elle garde le souvenir précieux de son attention réconfortante qui n’avait pas besoin de mots. Les ruisseaux qui se forment sur les vitres dépolies de la verrière accompagnent ses pensées paisibles.

En contrepoint, le parfum du bois qu’on travaille. Émile bricole et chantonne à mi-voix. Il ne dit pas ce qu’il est en train de fabriquer. A ses pieds tombent les copeaux sous les mouvements allongés du rabot. Il est heureux, installé à son établi. Il effleure du bout des doigts les différentes essences pour choisir le morceau qui conviendra le mieux à son projet.

Lui aussi est heureux de cette pluie bienvenue qui repeint la petite cour de couleurs vives. Le parfum des clochettes du muguet et celui du lilas double n’en seront que plus forts après l’averse.

Noisette, qui l’observe avec attention, penche la tête et semble approuver. Puis elle se lève et va quémander une caresse à Julie.

Julie, quant à elle, est moins sensible au charme de la pluie ! Même si elle n’habite pas loin, elle a tout de même bien eu le temps de se faire mouiller en arrivant tout à l’heure ! Son ciré accroché à la patère n’a même pas encore fini de goutter !

Mais pour l’instant, elle oublie un peu le reste et se plonge avec délice dans le dernier roman policier qu’elle a trouvé dans la bibliothèque à l’étage, chez Émile. Le papier est vieux et jauni. Il n’est plus si souple mais l’histoire de ces quatre intrépides qui mènent l’enquête en compagnie de leur chien la tient en haleine. Elle est avec eux, aux aguets, et les suit pas à pas.

Elle savoure aussi le plaisir diffus de tourner ces mêmes pages que d’autres mains ont tournées avant elle. Celles d’Émile peut-être, ou bien d’autres inconnues. Elle inscrit ici sa marque et vient prendre sa place dans la cohorte des lecteurs anonymes. Ce livre-là continuera peut-être sa route pour être parcouru pas d’autres mains plus ou moins habiles.

Dehors, la pluie diminue peu à peu pour cesser tout à fait. Noisette est la seule qui s’en aperçoit, le bout de la truffe chatouillé par un trait de soleil audacieux.