Ailleurs

Dans les jardins ouvriers se dressent les rangs potagers

Les scilles bleu lavande au détour du chemin,

Premiers lilas blancs

 

Un banc de bois, 

Les parterres de rosiers, prêts pour l'ouverture de la saison,

La rivière murmure au chant des oiseaux,

Il fait bon ouvrir son livre, sous le chaud soleil de ce printemps retrouvé.

  

A l'écluse gronde le fleuve,

Vers la ville qui s'agite et vaque à ses affaires.

 

Un fauteuil, métallique,

On perce, on nettoie, l'église médiévale se pare de tuiles neuves

Les badauds vont leur chemin, 

S'étalent en bouquets changeants sur les pelouses.

Un peu d'air monte des flots indolents.

 

Un banc, urbain,

Le ciel bleu de soleil, 

Les rosiers grimpants, à l'ombre paisible de la cathédrale,

 

Ailleurs,

 

Ailleurs, on meurt sous les bombes …

Pourtant ......

 

Le regard perdu dans les nuages, l’esprit s’égare. Les temps sont paisibles ici, derrière la fenêtre, au bout du balcon. La vie semble s’écouler, comme à l’ordinaire. Les arbres ont reverdi et se balancent doucement. La brise se fait plus douce. Les grues, les hirondelles et les clochettes sont revenues.

On célèbre les quatre-vingt ans d’une paix éternelle. Quatre-vingt ans, une vie ! Une vie de dur labeur, sans nul doute, à reconstruire, rebâtir, relever les murs et les hommes, appréhender l’innommable après l’avoir tu, parce qu’indicible.

La belle saison s’annonce, là dehors, au bout du balcon.

Quatre-vingt ans de plus jamais ça, bien qu’émaillés de leurs lots d’horreur et de folie pourtant. Mais le progrès était en marche, l’homme se sentait devenu grand ! On allait vers le bonheur.

Le chant des oiseaux se mêle aux notes du violoncelle, là dehors, au bout du balcon.

Quatre-vingt années plus tard, on affute les armes, les canons tonnent à nouveau, les fous se sentent pousser des ailes !

Pluies

 

Les fauves mordorés de l’automne s’invitent au bureau,

Bourrasques chargées de pluies enfin,

Rayons de lumière, furtifs, bas sur l’horizon.

La fumée éparse de quelques cheminées,

Les foulards de brume, flocons ouatés au-dessus des miroirs des étangs,

Symphonie douce de couleurs et de murmures légers.

Mais là-bas, pas loin, tout près,

La misère et la peur, le fracas des bombes,

La fureur des hommes, la folie du monde.

Que sont les notes et les mots,

Face aux yeux épuisés de malheur ?