La
surface ondule, miroir oscillant,
Ridée
par la brise continue.
Pas
nonchalant des promeneurs,
Retour
pressé des travailleurs,
Parfum
de crêpes sur les quais,
Les
enfants jouent et courent.
Les
péniches arrimées signalent la fin de journée.
Intermède,
entre deux.
Le
soleil, encore présent pourtant,
Se
dissimule entre les nuages.
La
clameur tonitruante de la ville s'estompe,
Les
conversations parviennent par bouffées, au gré du vent,
En un
bouquet composite et changeant.
Derniers
éclats de lumière,
Les
passants plus rares,
L'air
soudain plus frais,
Le
monde se range,
L'heure
est brune,
Il
est temps de rentrer.
Demain
chacun reprendra sa partition
Une
nouvelle page,
Identique
et pourtant nouvelle,
S'écrira.
