Eté

Une chronique de Marie Séraphine : en une valse erratique

La salle est déjà pleine.

Autant de vies jusqu'à présent anonymes venues poser leur besace de petits et grands maux.

L'assurance conquérante des derniers arrivés, dont la carapace des fausses certitudes s'effrite inéluctablement au fil des minutes, l'inquiétude presque palpable de ceux qui souffrent. Le temps s'égrène et s'étire à son gré, indifférent aux sensations des uns et des autres.

Les chaises se libèrent au rythme aléatoire des entrées et sorties. Presque machinalement, les yeux se lèvent et suivent les arrivées, accompagnent aussi les chanceux, ceux qui repartent pour retrouver le fil de leur vie, un instant mise sur pause.

Un visage connu, familier, insolite dans cet environnement inhabituel.

Un couple, aussi. On la devine discrète et réservée. D’ordinaire, elle mène sa maison et vaque à ses affaires, aussi effacée qu’efficace. Mais aujourd'hui, elle est une guerrière invincible, aucun obstacle ne l’arrêtera. Il souffre, n'a pas dormi, ne va pas bien. Il ne peut pas rester comme ça.

Sa bravoure audacieuse reste tout de même tempérée par le souci de bien faire comme il faut. Elle s’assoit tout d'abord, avant de se relever presque aussitôt.

"Il faut juste attendre, après avoir pris le numéro ?"

"Est-ce bien certain, ne faut-il pas aussi se présenter, tout de même, signaler qu'on est là ?"

"Et puis, on n’a pas rendez-vous, c'est grave ?"

Bien que confortée à plusieurs reprises sur la marche à suivre, elle demeure tourmentée et indécise, ferme toutefois dans ses résolutions. Lui reste assis, sage à sa place, la regarde.

Elle se lève et s’avance, n’ose pas, se rassoit. Ses poings serrés parlent pour elle, son regard tourné vers lui se teinte de douceur. Voilà, c'est son tour, c'est à lui. Ses épaules se redressent, soulagées. Provisoirement, elle a fini sa garde, elle cède sa place à celui qui va tout arranger.

Les nouvelles arrivées se succèdent en un fil ininterrompu. D'autres vies, d'autres histoires, instants décisifs ou anodins. Ici, on laisse son écorce au vestiaire, accrochée à la patère.

Un peu plus tard, serrés l’un contre l’autre, ils repartent à petits pas.

Demain matin, les portes s'ouvriront et tout recommencera.

Au bal...

 

Ecoute....

Des gouttes, des gouttes légères.

Viens, viens plus près, à l’abri. Installe-toi, bien confortablement, appuie-toi sur mon tronc solide.

Ecoute.

Ecoute la vie alentour,

Ploc, un caillou que l’on jette,

La cane qui survole l’eau et cancane.

Respire.

Inspire le parfum douçâtre de mes fruits légers.

Imprègne-toi du vent, de ce silence habité.

Ferme les yeux, et laisse-moi te dire...

Te dire l’histoire de ce petit bout d’homme.

Il venait une fois par semaine, trotter le long de ces allées, prendre l’air, lui aussi, s’oxygéner. Au tout début, la distance lui semblait infinie, le parc, un univers tout entier.

Un jour, un peu plus tard, il est arrivé avec dans les mains, un étrange objet. Heureux, il chantonnait et sifflotait, tenant son trésor bien serré contre lui.  Sous l’œil attentif des grands, il s’est approché du bord, tranquillement, doucement. Puis, avec délicatesse, il a déposé son joujou sur l’onde claire et chatoyante.

Il battait des mains, heureux, émerveillé !  L’objet flottait et semblait danser. Le petit homme riait, applaudissait.

Cependant, imperceptiblement, l’eau semblait monter, on ne voyait plus que le dessus, l’objet diminuait, descendait, descendait encore….

Le petit homme cessa sa danse, interdit. Son regard incrédule observait le phénomène. Le sourire se décrocha, les yeux devinrent liquides. Son regard scrutait en vain les eaux soudain plus sombres. Le cadeau avait disparu.

Il fut difficile de l’arracher au bord, il ne pouvait se résoudre à rentrer.

Témoin muet de cette tragédie majuscule, je ne pouvais qu’observer.

Cependant, comme le vent se levait, je laissais mes feuilles s’agiter en une tendre mélopée, discrète d’abord, plus affirmée ensuite.

Dans le creux de l’oreille de ce petit bout d’homme éploré, voici la douce chanson qu’elles déposèrent :

- « Ne sois pas triste, petit homme, ne sois pas triste. Les sous-marins sont de grands explorateurs qui courent le monde pour en rapporter des récits merveilleux, des parfums enchanteurs. Le tien reviendra peut-être un jour t’enrichir de tout ce qu’il aura vu et entendu. »

Voici donc la chanson de mes feuilles. Au promeneur attentif, elles chuchoteront toujours des paroles consolantes et douces.

Ce qu’est devenu le petit homme ? Il se raconte qu’il navigue de par le monde ! Il ne manque cependant jamais de venir s’asseoir, s’appuyer contre mon tronc solide. Il ferme alors les yeux et écoute la douce mélopée de mes feuilles fertiles.