Rien,
Pas de
liste, surtout pas de liste,
Pas de
verbe, pas de limite.
Ou alors
juste,
Juste une
once de parcimonie,
Un océan
de folie.
Un rien de
chocolat chaud,
Mais
blanc, velouté, italien.
Aucun
bruit, du silence, douillet
Pour se
concentrer
Mais
habité de souffles et de murmures multiples,
La
symphonie du vent,
Le
staccato des gouttes sur les feuilles déjà mouillées,
L'air
frais, bleu du soir,
Le parfum
âcre des cheminées d'automne,
On parlera
de tout,
On parlera
de rien,
Tu
tiendras ma main,
Ce sera la
vie,
Ce sera
bien.
