Non
!
Pas
de tambours intempestifs.
C'est
au son du clairon qu'on allait jadis, se faire massacrer.
S'échapper
sous le ciel lourd et bas, avant la pluie.
Marcher
au rythme cadencé des bourrasques fantasques.
Respirer
la vie à pleins poumons, fouler le tapis souple des feuilles mortes.
Se
laisser bercer jusqu'à l'ivresse par la flamboyance ultime.
Méditer, penser, se laisser envahir par ce silence feutré
en hommage à tous ceux-là.
Les
cloches....
C'est
à 11 heures qu'elles sonnèrent à toute volée.
Ne
jamais oublier.
"Il n’y a pas d’étrangers sur terre.
Il n’y a que des gens qu’on ne connaît pas encore"
La Cimade
